Продолжения не будет. Не пишутся у меня длинные вещи, только такие вот куски, без начала, без конца, сами в голове складываются, без спросу))) точнее, наверное, складывались, потому что полтора года, как уже ничего не складывается, наверное, слова закончились, хотя, кто меня знает, потом, глядишь, опять полезет)

Не в том смысле! Интересно продолжение! Что там было дальше? Где эта дверь?

Где этот парень с гитарой?

Куски между собой - едва ли - очень они разные...а чтобы ещё складывалось, я, пожалуй, не хочу, потому что потом, если этого много будет, захочется сделать книгу, да ещё, может, и с иллюстрациями, а это куча времени, которое можно потрать куда как с большей пользой, чем этот памятник самой себе строить...

...в одном из дворов увидел небольшую, старую и потрескавшуюся вывеску, висевшую на стене дома и едва читаемую в темноте. – Потерялся? Тебе сюда.
Ржавая железная дверь, открывается со страшным скрипом.......
Я буквально проваливался в это тепло, такое контрастное после холодной моросящей дождём осени снаружи.....

- Откуда узнал про гитару? – Удивившись, спросил я его.
- Всё просто. – Он указал взглядом. - Твои пальцы на левой руке.
- Хорошее у тебя зрение. Очень полезно бывает порой. – Усмехнулся я.

...пусть это будет Слон Мира

Книга, как памятник своей личности? Мне всё больше хочется увидеть тебя в реале)) ... Писать скорее для себя, и самому получать от этого отдачу, в первую очередь. Самому что-то искать и находить, когда рука является проводником мысли.