Самым позорным образом я начисто вырубилась, когда "распустились шнурки". Успев только с гордостью подумать: "Ха, вот в этот-то раз я ни за что не засну"!
Но сон приснился именно "спальный".
Вхожу в странное помещение нежнейшего лилового цвета. Ни пола, ни стен, ни потолка не видно: плотный туман. Под ногами непонятная "вибрирующая" упругость, напоминающая "плоть моллюска". Неожиданно ощущаю себя сидящей в кресле из такого же упругого материала. Рассмотреть тоже нельзя из-за тумана, но больше всего напоминает "кресло-мешок".
Ощущаю на собственном запястье чьи-то жёсткие костлявые пальцы, словно меня поймала курица за руку. Опускаю глаза - вижу, как у меня из "пленённой руки" другая такая же скрюченная "курья ножка" пытается вырвать пистолет. И тут я понимаю, что лечу в каком-то дирижабле, и если начну стрелять, то
Ну, уже слышу пошли "Новости". И нога с рукой "ноют" - отсидела... (Обожаю на кухне сидеть под пледом на конфискованной у котэ подушке на полу по-восточному).
Попутно появились вопросы, в первую очередь, к Александру Геннадьевичу.
Каким-нибудь образом НАШ остров не расположен ли там, "где обнимаются Небо и Земля и соединяются концы года"? Не Арктида ли это? Ведь, есть остров, четыре канала от центра расходящиеся, словно коловрат или свастика, будто крест в круг заключён. И не Храм ли Странствия по Мирам наш Замок?